Vers le monde aveugle

Plusieurs mois habitent le moi,
je me multiple comme un motel de 3 francs,
comme une saleté à l'aube.
Là-bas, Rimbaud me salue avec un bonjours, mon enfant,
et il me laisse quelques mots sur la tasse du café imbuvable.
Je prends ce pourboire avec méfiance
et je cours avant que l'horloge meure.
L'embouteillage provoque le déclin de cet horloge
et alors je me suis au cimetière;
en cherchant autres mots, je suis aveugle;
Je m'appelles Jorge Luis Borges.